Todo lo marchito es parte del recuerdo. Por eso los manantiales mueren a cada momento, y renacen tras los fantasmas. Por eso pesan tanto las alas, son tan livianos los niños.

Y el viento sopla, enardecido, sopla para acallar los fuegos. Se deshoja el sol con los años, nos asesina en su memoria. Luz, hasta quemar las flores.

Y el murmullo del mar cesa, porque ya no estamos. El todo envejece a nada, dejan de latir los finales.

Y todo lo marchito es parte del recuerdo.